El profundo sueño me conduce a lo conocido.
Las aristas de una calle demasiado golpeada por el dolor.
Caen gotas de algo que perteneció a un habitante de este mudo rincón.
El mundo que clama por salir. La carne humana atascada en la máquina de moler lo detiene.
Pantallas, mirillas, artefactos microscópicos instalados debajo de la piel.
La pálida cresta de un amanecer.
Son solo fantasmas. Nunca nadie antes se ha quejado tanto por tan poco. No puedo equivocarme de camino otra vez. En algún momento de la tarde, la luz es la señal.
Cada sueño es el camino para llegar al siguiente acto.
No hay silencio detrás de los párpados cerrados.
La espera constante conduce a Catarsis.
Llora el cielo por cada ángel que decide mutilar sus alas.
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