DOS MUESTRAS (VITALES) DE UN PASADO OLVIDADO: HABITANTES DEL VACÍO (1999-2002) Y (PRUEBA DE SONIDO) (2002-2004)

I.

HABITANTES DEL VACÍO XV –El Mensaje-

Alguna vez comenzó todo. Nos pusimos a ver nuestras historias insulsas, decidimos darles el picante digno para mostrarlas. Inventar algo.
Entonces nació la herramienta.
Cuando ese artefacto llegó a la cabeza de una víctima, todo se modificó.
El primer paso siempre se tiene que dar. Como un saludo. En ese tiempo veíamos en blanco y negro, y cazábamos InsectoS, nocturnos.
Pero algo cambio, y llegamos a ver la luz del día. Comer algo de frutas, ver los colores, saltar y rebotar.
Entiendo que la cola se cayó porque pisamos, por fin, la tierra. Para qué un instrumento que no se va a usar. Pensé en adquirir uno para darme cierta dignidad, y aún lo presiento. Sería algo muy motivante. Incluso, atractivo. Esos pasos, hasta llegar a caminar erectos, nos produjo ser proclives a los enemigos mejor preparados, pero nuestro truco fue mejor. Perdimos a muchos. Y justo cuando nos creíamos perdidos para siempre, vencidos inmisericordemente, el carnivorismo llenó nuestros pensamientos proteínicos, haciéndolos flotar por el espacio exterior.
Así comenzó todo una vez, hasta que pulimos las herramientas. Hasta que unos primos glaciares abandonaron nuestra genética y seguimos solos, colonizándolo todo.
Para bien o para mal, hubo algo entre nosotros que nunca nos explicaron.
¿Para qué diablos existió todo esto?
Mi boca palpita moscas grandes y gordas, y exudo gusanos blancos.
Estoy muerto, o estoy evolucionando.
Estoy dejando un grano de arena dentro de la escala, antes de que nuestros propios insecticidas cerebrales, paralicen la producción.
“Seamos amigos.”

II.

(PRUEBA DE SONIDO)

POESÍA…
Cada vez que abro la puerta..y entonces, las palabras se sumergen en un pozo enano, al salir, salen untadas de..poesía.
La poesía es algo más que palabras unidas. La poesía es una condición de la piel humana, y aunque equivocada, dice siempre la verdad.
La lluvia escoge las palabras que quedan secas. Luego las separa hacia una región donde estén protegidas, para después proceder a inmortalizarlas, asesinándolas cruelmente..es mentira que la palabra sangre.
Cuando la poesía viene del mar, usualmente ha sido rescatada de un accidente naufrágico.
Siempre hay algo nuevo, reemplazando a alguien nuevo. Cuando la poesía es celosa, no duda en levantar su cuchillo para mantener abierta la línea fuente. Poesía come poesía.
No crean cuando dicen que la poesía es bella. Todo es una trampa. En el momento menos esperado, la pinche poesía deja todo lo que la rodea, y se sumerge en sí misma, como señuelo para que nosotros la persigamos, y al habernos separado de nuestra condición, de nuestro conocimiento, de nuestro presente, la poesía con su zarpazo atroz, nos decapita. Lo puede hacer de un solo manotazo.
La poesía bebe nuestra sangre. La poesía absorbe nuestros fluidos. Secándonos todo.
Después alguien, algunos años más tarde, se acerca a la poesía que nos ha matado en vida, y profiere palabras como: “es bonita” o algo peor como “es asombroso”; entonces, como por una acción mágica, nacida de la furia por tal falsedad oída, cada ser humano (ab)usado por la poesía, regresa momentáneamente a la vida y grita el golpe que carcomerá la vida de aquel que se atrevió a acercarse a una persona que ya no puede dar nada de sí, ni siquiera la muerte. La poesía ríe, estremecedoramente.